VÉU DOURADO 

Um dia eu ouvi uma história sagrada

de um homem bom, de alma elevada.

Disseram que foi traído e ferido,

e eu, tão pequena, senti-me perdido.

Achei que o culpado era um povo inteiro,

como quem chora e culpa o estrangeiro.

Na mente da infância, tudo é mais claro:

quem machuca o amor… deve ser amargo.

Guardei essa ideia num canto escondido,

como quem guarda um luto antigo.

E mesmo sem ódio, cresci com medo

de um nome, um rosto, um povo inteiro.

Ali eu entendi — o mal é humano,

não tem bandeira, templo ou plano.

Não há quem mereça tamanha agonia,

nem mesmo quem feriu a minha fantasia.

Confusa, chorei. Sem saber de que lado.

O oprimido virou algo pesado.

Minha alma não sabia a quem proteger,

só sabia sentir, só sabia doer.

Hoje, eu solto essa teia de dor,

transformo em fio de compaixão e amor.

Não carrego mais tristeza nem rótulo alheio.

Só a certeza: a luz é o meu meio.

Se forem amigos, irmãos ou ninguém,

quero apenas ver o bem que eles têm.

E quando a dor gritar em qualquer lugar,

meu coração vai sempre escutar.